história. gótico. castelos. princesas

what

é primavera pela vigésima segunda vez
e nunca me cheirou tanto a malmequer

o enfado

old lady

coisas para um projecto de última hora

a perna e a amiga da joana duarte

a maria

portrait

[comissions acepted]

lisboa. seis meses depois

de regresso

opera

the serbia cene II

the serbia cene

jazz jam session

palinka style

vodka style

sight

em Pécs, na Hungria, há um canto de uma rua que cala o amor. a união repete-se às centenas, centenas, multiplicada pelo silêncio pesado e o tempo ferrugento. mesmo que morra, o amor não há-de sair dali.

(segundo a história, os namorados comunicavam secretamente através de cadeados pendurados nas grades de casa. deixavam-nos abertos ou fechados, consoante andassem por perto ou disponíveis)

lembro-me da noite em que te pesquei um presente. não te quis dizer nada, não te quis dizer que te amava. tudo isso ficou escrito naquele gesto calado.

february

sweet couch

monday night, morrisson´s ghosts

lovely city

none

tempestades moleculares e trovoadas nevrálgicas

sempre que abro os olhos a luz distrai-me daquele inverno. ainda bem. ainda bem, mas. há algures aí, nesse instante, nesse toque de céus mundos e brisas, um trecho de mentira. uma refracção da verdade. uma contenção.

devo ser pouco sincero comigo.
devo ser absurdamente mentiroso todos os dias.

the istanbul cene

turkish dinner

warm light

"...tenho a mão vazia dentro do meu bolso/ que está tão vazio como a minha mão/ aperto o vazio tanto quanto posso/ nesta encruzilhada, que vida de cão..."

jorge fernando

the dark side of parlament

sonhei pintar a tua pele.

desenhei acordar o meu corpo.

drawing jam session in monkeywood. with the monkeys

bodies night

take #1

ouvindo foge foge bandido

breath

hungarian magic

depois de uma noite em que me deixei cair calçado vestido e vencido na cama. não é preciso foder para descobrir limites. o mundo fode-nos profundamente.

arrefece-nos enquanto adormecemos na rua, acorda-nos quando estamos prestes a sonhar, golpeia-nos para nos curvarmos pelo chão e amanhecer às escondidas com a crueldade de uma luz roubada ao nosso prazer roubado.

pois bem. levanto-me e cuspo no banco que deixo, regurgitando na rua que piso, e vou para casa fechar os olhos durante o dia que não vale a pena. enquanto não valer a pena.

ou a noite não se despir.
a noite está cheia de horas também.

lost tram

self, 2010

I bought a new pen.

a new day is born. at the citadela

Vi os lábios dela contraírem como se sufocassem a tristeza.
Vi a alegria que me falta vazar para o fundo dos seus olhos.
Vi a luz do fim de Janeiro interromper o meu quarto,
veio numa noite com um ano e trinta dias de antecedência.
Vi-a ir embora,
ela e os seus olhos com a alegria que me falta.

Vi morrer um ano solar entretanto.

Nasce um outro hoje.
Com o desígnio de matar esta década.

para ela,
um brinde a mim.

luzes de boas festas